Pièce n°2012
Écrite par Sol'stice
Explorée par Loan
Sitôt que mes pieds touchent à nouveau le sol, mes jambes lâchent sous moi et je m’effondre. Recroquevillé sur moi-même, à genoux dans les brins de paille, je serre la boîte à musique contre moi en essayant de retrouver mon souffle. Le froid a été remplacé par une chaleur légèrement humide, à l’odeur de foin. J’entends l’oiseau bouger à côté de moi, s’éloigner, l’empreinte de ses serres encore imprimées sur mes bras. Puis le bruit de pieds qui se posent dans la paille, qui s’approchent.
— Z’avez l’air d’y tenir, à vot’ boîte.
Méfiant, je relève la tête vers l’individu aperçu sur le dos de l’oiseau et qui me surplombe désormais, les poings sur les hanches. Ses yeux sont invisibles derrière des verres ronds comme ceux de sa monture et le reste de son masque prend la forme du bec de ce dernier.
— Bah, z’avez perdu vot’ langue ? C’est à force de brailler tout à l’heure ? J’peux comprendre. Voler, c’toujours impressionnant au début.
J’écarquille les yeux alors qu’iel – elle – repousse sa capuche de plumes en arrière et ôte le masque, révélant un visage aussi acéré que ce dernier. Devant mon absence de réponse, elle a une moue, tapote l’encolure de l’oiseau et se dirige vers le bord du nid.
— Vous v’nez ? À moins qu’vous vouliez passer la nuit ici ?
Je bondis aussitôt sur mes pieds et rattrape l’étrange personnage malgré mon équilibre mal assuré. J’aperçois au passage sous l’oiseau deux énormes œufs tachetés. Au fond, dans un trou du foin, une échelle descend. L’autre m’invite à descendre en premier. Alors que je pose le pied sur le premier barreau, le lutin sort la tête de ma poche avec un tintinnabulement, attirant aussitôt l’attention de l’oiseau.
— Méfiez-vous, Geneviève risque d’vouloir le croquer.
L’avertissement fait replonger aussitôt le lutin, terrifié, dans sa cachette. Je descends à l’échelle sous l’éclat rire franc de la chevaucheuse d’oiseau.
