LA SALLE DE VEILLE

Pièce n°2368
Écrite par Lev
Explorée par Alden
Fait partie de la saga << < Cercles Concentriques

Lorsque je reprends connaissance, la douleur est un peu plus sourde, comme anesthésiée. Quelqu’un a posé sur mes yeux un torchon lourd, trempé d’eau froide. Je suis allongé sur une surface dure et étroite, en hauteur. Mes poignets sont maintenus de chaque côté de mon corps par de larges liens de plastique. 

Une odeur âcre me brûle les narines — papier chaud, encre fraîche, poussière d’électronique. Le bourdonnement régulier de machines pulse près de moi. À travers la table, je sens leurs vibrations remonter le long de ma colonne vertébrale. Étrangement, la sensation m’apaise. 

— Plus bourrin encore, c’était possible ? — raille la voix, familière, de mon collègue. — C’est un carnage. 

Une autre voix, plus grave, le reprend sèchement : 

— Ça suffit, Milo. On a compris. Mais toutes les perles ont disparu, tu comprends ce que ça signifie ? De quoi on parle ? Des années de travail, parties en fumée. Et les Flux étaient formels. 

Bruissement de papier. L’homme lit :

— « Des dizaines et des dizaines d’explorateurs s’effondrent simultanément. Le Deuxième Fils s’endort lui aussi. Aussitôt après, les perles de vie disparaissent, éparpillées. »  Nous avions besoin d’informations — par ailleurs, celles que nous lui avions prises auraient pu le compromettre.

Mon collègue — Milo — s’énerve. Une colère froide, calme, tenue en laisse.

— Vous parlez de lui comme d’un objet. C’est un être humain, vous savez ?

Des soupirs agacés. J’entends presque des yeux se lever au ciel. 

— Pitié, épargne-nous tes états d’âme.

À ma gauche, une machine grésille, éjecte quelque chose dans un bruit haché d’imprimante. Des pas pressés traversent la pièce. Le papier est arraché d’un geste vif. 

— Attendez. Chut. Il est réveillé. 

Des doigts frais effleurent mon front, mes paupières, l’arête de mon nez. 

Je sombre de nouveau.

<< < Alden
<< < Cercles Concentriques